ungradodelibertad

Llevaba tiempo retrasando este momento, formando parte de la blogosfera como mera sujeta pasiva, enganchada a blogs de personas que no conozco físicamente. Pero el momento de pasar a la acción ya ha llegado. Y ya tengo mi blog. Mi cutre-blog. Aquí está. Os lo presento. Espero irlo mejorando con el tiempo, física y anímicamente. Nunca se me dieron bien los resúmenes, así que no me voy a dedicar a hacer una presentación de mí misma en cinco frases (osada estupidez a la que nos vemos obligados en los procesos de selección de muchos trabajos, pero no aquí, no en MI BLOG). Estoy convencida de que a las personas se las conoce por sus actos, por sus gestos, por sus silencios, por sus palabras; pero no por sus esquemas, no por autodescripciones absurdas. En este espacio sólo aspiro a dejar algunas ideas, comentarios, inspiraciones y divagaciones varias. Os animo a que divaguemos juntos, en espirales, en divergente ritmo, hasta el delirio. Aquí empieza el viaje. Buenas noches. 

Buscar la norma, la raíz, la causa,

revolver la certeza con la duda.

Suprimir las letras de las palabras,

abolirlas. 

Decirlo todo, intuirlo todo,

abarcar la vida en los silencios.

Suplantar al mimo –en vulgar catarsis-,

adueñarse de su alma

y sus aplausos. 

Desafiar al dogma, intimidarle,

hacer que tiemble como un niño mudo.

Asomarse al abismo. Qué ves.

Los teoremas que me enseñaron.

Y sentir el vértigo.       

Camino las aceras y las hago mías,

un reloj me alerta de la ajenidad de mi paso,

la gente mira al suelo, busca espejos,

busca un lugar donde enterrar su rabia.

Yo camino las aceras y mis rutinas,

así constantemente y viceversa.

Camino las aceras que me hacen suya,

cobran vida a las siete menos cuarto,

bostezan y me absorben y me involucran.

No saben de la casualidad de mi paso.

Preocúpanme el futuro y sus desafíos,

llegar tarde a los sitios -o al trabajo-,

la tarde de los domingos y sus tristezas,

la incertidumbre que piso, mi propio engaño.

Acabo de cargarme -no sé muy bien qué he hecho- una parrafada de post que acababa de escribir sobre la Egolatría del Escritor. Mañana intento reescribirlo, que hoy se me ha hecho demasiado tarde. Reflexionad sobre el tema, amiguitos. Y mañana os cuento mis peripecias al respecto. Good night.

¡Hola gente! Pensaba que hoy resolvería el misterio que ayer tenía entre manos y, por consiguiente, la recomposición del post que escribí anoche perdería todo su sentido, pero como hoy no he resuelto nada, os cuento lo que me ocurrió ayer con idéntico grado de incertidumbre, para posteriormente invitaros a la reflexión sobre mí persona.

El caso es que ayer, estando en el trabajo, me llamaron al móvil desde un número desconocido y, como yo soy así de flipada, dejé a un cliente en espera para atender la susodicha llamada. ¿Por qué? Se acerca el Patrón de la Facultad de Económicas, San Vicente Ferrer, y no se me ocurrió pensar otra cosa sino que me llamaban desde Decanato para decirme que había ganado el Concurso de Literatura de la Facultad. Total, que al final el individuo que osaba interrumpir mi trabajo preguntaba por un tal Juan, es decir, se había equivocado el piltrafillas!! Le contesté un poco mal cuando empezó a confirmarme el teléfono al que llamaba (sorry, Juan's friend, si me lees) y cuando quise recuperar al cliente que tenía al teléfono, me había colgado. Una, que es toda una profesional.

Pero ahí no acaba la historia; cuando llego a casa me indica mi madre que me ha llamado una tal Itzíar, de la Universidad, que si la conozco. Y yo: no, madre, no conozco a ninguna persona con ese nombre de la Uni, no sería Lucía en lugar de Itzíar? (Abro paréntesis para los ajenos al gremio: Lucía es la Vicedecana de Estudiantes de la Facul y, cómo no, pensé que me habría llamado para anunciarme que había ganado el citado concurso). Y mi madre: No, no, hija, ha dicho Itzíar muy clarito, no tengo ninguna duda. Y yo: ajá, ajá (mi gozo en un pozo).

Con el objetivo de paliar mi estado de neurosis paranoica, por la tarde, después de echarme la siesta, decidí acercarme a la Facultad de Económicas, a ver si así salía de dudas. Llegué sobre las 21:00. La puerta de Gran Vía me remitía a la de Dr. Cerrada -"por obras", decía el cartelito- y la entrada de Dr. Cerrada me reenviaba a Gran Vía. Joder, qué graciosos, pensé. Y como vi luces dentro, me pusé a llamar para ver qué pasaba. Por supuesto, nadie me cogió el teléfono. Y me volví a casa con el rabo entre las piernas -es un decir, eins-, sin resolver na de na, vaya.

Y ya para rematar la jugada, cenando, le digo a mi padre: Por cierto, padre, el día 4 de abril tendrás la oportunidad de hacerte famoso porque paso de pedir un día libre en el curro para recoger el premio literario. A lo que me respondió mi prudente progenitor, tenedor en ristre: Claro, hija, pero primero te lo tendrán que dar, no? Mmm, cierto, no había caido, nada que objetar.

Hoy todavía sigo sin tener noticias, por lo visto la Facultad no abre esta semana de tardes. Me lo ha dicho Perico Arrojo, al que me he encontrado al mediodía.

Mi reflexión a toda esta parrafada y adonde quiero ir a parar después de semejante rollo ES: ¿De dónde me surge esa seguridad en lo que escribo, en "mi obra" (por llamarlo de alguna manera)? ¿Acaso la gente que escribimos somos como los abuelos con sus nietos -léase libros, relatos, poemas...-, que aunque la criatura sea cejijunta, bizca, con granos de pus en la cara y joroba (léase, mediocre, repetitiva, simplista o sin gracia alguna) siempre será guapisísima a ojos de su yayo??? No sé. ¿Qué opináis? Lo cierto es que ayer me sorprendí a mí misma. ¿A cuento de qué ese ego irreprimible?

A todo esto, que no debería haber contado nada de esta reflexión ex-ante-del premio, que luego estas cosas se gafan. Si no me lo dan, que sepáis que es por culpa de este post.

Y sigo esperando news de Lucy...

El pasado jueves tuve una llamada de lo más freak en el trabajo, normalmente no nos permiten colgar a ningún cliente, pero en esta ocasión me vi abocada a hacerlo porque la conversación no tenía vía de escape posible de forma cortés. Luego me escucharán y me perseguirán los de Calidad, pero bueno... Me arriesgué a ello. La reproduzco y me contáis cómo habríais reaccionado vosotros.

Yo: ......, buenos días.

Cliente: Buenos días, señoritaaa (siempre que los clientes se refieren a mí de este modo no puedo evitar acordarme de la gran Gracita Morales)... Mire, es que estoy recibiendo la correspondencia bancaria de otro señor, concretamente de ..........

Yo: Síí, ajá.... (mientras ojeaba el horóscopo del ADN y la viñeta de Soulteros, me encanta).

Cliente: Y, mire, hablando en plata, ese señor es mi hijo y me está mandando a mí su correspondencia del Banco, que no es que me estén tocando a mí el dinero de mis cuentas, nooo, eso no, faltaría más, pero me jode que me tenga que mandar a mí sus cartas.

Yo: Claro, claro, lo que tiene que hacer su hijo es acudir a la Sucursal y cambiar su dirección de correspondencia y la fiscal porque probablemente esté desactualizada en la Base de Datos y aparece la dirección actual de usted, que sería la antigua de su hijo....

Cliente: Yo lo que quiero es que ustedes le llamen porque, mire, hablando en plata -al señor le gustaba la expresión-, hace casi veinte años que no me hablo con él y es un auténtico hijo de puta, me manda sus cartas del Banco sólo pa joderme porque soy un viejo que está solico... Y, además, su mujer es otra hija de puta....

Yo: Sí, diculpe, yo siento lo que le está ocurriendo, pero, como le digo, lo que tiene que hacer su hijo es ir a la Oficina para que le cambien los datos que nos constan. Yo desde aquí no le puedo ayudar porque sólo operamos con las claves personales y, por tanto, tendría que ser su hijo quien nos llamase para poder cambiar su dirección de correspondencia.

Cliente: (sin escucharme en absoluto) .... ¿No puede Ud. llamar a mi hijo y decirle que es un hijo de puta???!! -parecía indignado y todo, ante mi imposibilidad de ayudarle.

Yo: ¡¡*/!)^º??&%$!! (desesperada, con las manos en la frente de pura saturación del absurdo) No, lo siento, ya le he dicho que desde aquí no le puedo ayudar. Lo lamento.

Cliente: (obcecado y a su bola) .... Es que, además, ahora el desgraciau de él sa comprao una furgoneta de esas que llevan cama... cómo se llaman??? Usted lo sabe? Sabe a qué me refiero?

Yo:  (Dios mío!!!) No, no sé a qué se refiere....

Cliente: (para acabar de dejar patente la animadversión por su retoño) Lo que tendrían que hacer ustedes es llamar a la Guardia Civil, por mí como si lo tiran a un pozo, hablando en plata...

Yo: (una voz mecánica interior me alertaba de que mi paciencia estaba bajo mínimos: pi, pi, piiii, a punto de estallar) Mire, le voy a tener que colgar aquí, ya le he dicho que nosotros no le podemos ayudar y hoy hay mucho trabajo en la Oficina. Sintiéndolo mucho, le tengo que cortar...¿de acuerdo? Que tenga Ud. un buen día.

Cliente: Aaaah, buenooo, pues vale. Hasta luego.

Sinceramente, fue desesperante. Aunque reconozco que tiene su punto de humor. Buenas risas me he echado luego comentándolo con algunos compis. En fin, intenté ser lo menos grosera posible y aguantar el tirón como una campeona. Pero es que me entra cada uno....

Este pasado fin de semana he respirado el aroma fatal de una flor del mal y me he arrastrado a una quietud ociosa, que ha hecho que desperdicie mi tiempo durmiendo, pensando y leyendo, en una relación de autismo absoluto con el medio y mis semejantes. Como soy un poco rara, a veces necesito de estos momentos e incluso los disfruto.

Sin embargo, hoy la vuelta a la rutina, la vuelta al medio, la vuelta a los semejantes, la vuelta al trabajo y a los madrugones... ¿Y quién coño me ha robado la hora perdida del fin de semana???

El spleen, como sentimiento aristocrático, es un transcurso breve para la gente que normalmente se levanta a las 6.30, como la mendas; es un lujo al que aspirar en los ratos enfermos, que el dandi acaba por aniquilar. Yo no soy una dandi. Pero, a ratos, me gusta sentir la pérdida del tiempo, la sensación de la obligación incumplida y los deberes inmaculados encima del escritorio.

La vida es una película. El próximo fin de semana toca una de acción. Pero el último finde, ya véis, tocó una tragicomedia independiente y absurda, llena de silencios y de ecos pretéritos.

PD: Para aterrizar de nuevo, os regalo un cotilleo mundano: Esta mañana atendí en el trabajo a un spanish actor jovenzuelo, de ésos que se creen el terror de las nenas, pero su trabajo se reduce a teleseries llenas de tópicos y tramas plagiadas de otras series americanas. Y hasta ahí puedo leer. De nuevo, comprobé que siempre ha habido clases. La gente se doblega ante el dinero. Qué vulgaridad, para una aspirante a dandi como yo...