ungradodelibertad

No he ganado el concurso literario. O lo que es lo mismo: he perdido. Hoy lo he constatado con una breve llamada a Decanato, en la hora del descanso en el curro...snif, snif. De la frustración inicial he pasado a la asimilación de la derrota. "Gracias por participar", me ha dicho la secretaria por teléfono. Y me he sentido un poco gilipollas. En fin... enhorabuena a los premiados (¡cabrones!).

Este findesemana ha sido majete, sin grandes pretensiones, pero no ha estado nada mal.

El viernes por la tarde aproveché para hacer unos recadillos pendientes con L.

El sábado por la mañana me di al descanso y a la lectura (tengo un clásico de los que pesan entre manos); a eso de las seis el plan nocturno se fue al garete: mierda!! Menos mal que, cuando ya veía todo perdido, una inesperada llamada de S. me salvó la vida: buenas noticias! estaba en Zaragoza-city! Así que nos marcamos un mano a mano como 2 manda, cervezas en ristre (sobre todo yo) y vozkas varios (exclusivamente yo). Conversamos, conocimos a algún que otro freak y nos enamoramos platónicamente de un patilludo de La Tremenda.

Esta mañana he despertado con una resaca asimilable y no me he planteado dejar de beber ni dramatismos similares... Para despejarme del todo, me he ido a correr al parque hasta la hora de comer. Por la tarde, le he metido un repaso a la Econometría. Y después he quedado con E., para intercambiar dilemas vitales durante un par de horas, caña en mano.

Me ha quedado alguna cosilla por hacer, tengo una visita pendiente, pero en general me siento satisfecha de este finde de semi-acción. Y bien orgullosa que estoy de mi hermana, felicidades Isa, por tu proyecto molón; seguro que dejaste al respetable boquiabierto.

Ahora a cenar y a mimir, con la buena conciencia que te da sentir que tu tiempo no resbala tontamente.

La semana pasada llegó una chica nueva al trabajo, está de becaria y estos días la han puesto conmigo "para que le enseñe", dicen. La verdad es que la nueva compi es una super-woman, de ésas que sacan tiempo para todo: estudiar una carrera, trabajar de camarera los fines de semana, jugar al baloncesto y entrenar a un equipo de colegialas... y siempre divina de la muerte.

Me dice que le transmito tranquilidad, qué bonito, que soy buena profe... y se empeña en pagarme el café en el descanso "para agradecerme lo que le estoy enseñando" (mañana me toca a mí sin falta). Esta chica ha entrado con buen pie. Le veo arrojo y ganas y eso es importante.

Aunque menos mal que estudió Economía y no Psicología porque eso de que "soy muy paciente".... me hizo gracia porque es todo lo contrario y NUNCA NADIE me lo había dicho!!!

Introduzco el NIF en la página del MEC para comprobar el estado de mi solicitud de la beca de inglés para este verano: "En trámite", me responde la página. Y me quedo como estoy. Por lo visto, tienen preferencia aquellos estudiantes que no disfrutaron de la beca el año pasado, algo que dificulta mi acceso a la misma, pero que, por otra parte, me parece totalmente lógico. Nada que alegar.

Fantaseo con la posibilidad de que, finalmente, me la concedan. Me gustaría ir a Escocia. Tengo una amiga en Glasgow, pero en realidad yo prefiero Edimburgo. No sé si querría estar sólo las tres semanas de duración mínima o, aprovechando la coyuntura, sería un buen momento para plantearse dar el empujón definitivo al inglés, buscar un trabajo allí, aventurarse. A veces la beca es sólo el detonante final para atreverte a cambiar de escenario.

Dentro de tres meses acaba mi contrato en el Banco. No sé si me renovarán o no. En caso de que me renueven, no sé si quiero quedarme más tiempo.

Joder, tengo casi veinticinco años y no sé nada. ¿Cuántas veces he escrito "no sé" en este post?

De momento, esta semana me toca trabajar de noches. La noche es larga y proporciona ratos locos donde la imaginación se desata y la mente rueda a su antojo, creando múltiples itinerarios, dibujando expectativas. A veces, la libertad da vértigo. La responsabilidad de elegir paraliza. Las diferentes opciones y sus posibles consecuencias trazadas en un croquis taciturno. Los costes de oportunidad de cada alternativa. La función de utilidad pidiendo ser maximizada. Cállate, maldita. Déjame a solas con mis incertidumbres, por unas horas, por un instante...

No sabría elegir entre toda mi colección de errores. Todos me parecen igual de hermosos. Pero a veces te elegiría a ti entre todos ellos.

Tus gestos despertaban una nueva religión en mí. Una nueva piel para una vieja ceremonia. Una nueva derrota. Un poco de cielo para ti y para mí. No hemos sido malos. Me reí porque pensaba que hablabas de otra cosa. Todas mis risas son malinterpretadas. Ninguno de los dos tenemos una risa alegre. Nunca te lo dije. Era imposible mirarte y respirar al mismo tiempo, y creo que eso tampoco te lo dije.

Ayer llegué a las 22:00 a la Ofi, ambiente festivo porque han ascendido a uno de los coordinadores y la gente se iba de cena para homenajear al susodicho. Bien.

Yo tenía turno de noche, así que me quedaba sin cena, sin copas, sin farra, sin na. Mal.

El compañero con el que me tocaba currelar tiene unos gustos musicales bastante similares a los míos. Amenizamos la jornada con sus cedeses y mis cedeses de fondo. Bien.

La noche empieza calentita. Llamadas varias. El sistema da problemas para realizar ciertas operaciones. La cago en dos ocasiones, una por causas ajenas a mi voluntad y otra por mí misma y mis marismas. Preocupación. Mal.

Sobre la una, suben los compis que han salido de cena, haciendo el canelo y bailando el chiki-chiki. Nos traen dos cubatas de ron con cola. Bien. Muy bien. Viva el buen rollo. Consiguen que, por un momento, olvide mi rallada, mi metedura de gamba.

Se van de fiesta. A mí "sólo" me quedan siete horas de trabajo. Envidia. Mal.

Sobre las cuatro vuelven a subir. Esta vez, el grupo se ha reducido considerablemente. Quedan los supervivientes de la night. Los mejores. The winners. De nuevo, nos echamos unas risas. Bien.

Se marchan.

Mi vaso de ron yace vacío sobre la mesa. "Keep walking", dice, y tiene el dibujo de un señor dieciochesco caminando con ademán decidido. Abajo, figura una conocida marca de whisky... Ni bien ni mal.

Por la mañana, lo primero que hago es poner en conocimiento de mis pifias a la coordinadora. Me dice que no le dé vueltas al asunto, que lo solucionan esta mañana, que duerma tranquila (qué fácil suena todo...). Y ahí se ha quedado el tema.

Espero que, en efecto, se solucione sin grandes traumas.

De momento, I walk to my bed.

El próximo capítulo tiene dos posibles versiones:

VERSIÓN 1: magui keeps walking, o

VERSIÓN 2: magui haciendo coleguis en la cola del Inem.

¿Por cuál apostáis?

La única razón por la que sales,

el único objetivo de tu vida,

atisbar un par de piernas conocidas en una calle transitada.

Una noche a dos velas fomenta la hostilidad.

Un fin de semana a dos velas fomenta la rabia.

A través de ojos inyectados percibes el mundo.

Vives irritado con los amigos, con la familia,

por razones que ellos no logran comprender.

Sólo tú sabes el porqué de tu ira.

Fragmento de “El método” (“The game”), de Neil Strauss, libro que compré por error, por mi empanamiento propio de las vísperas urgentes.

Pero como no hay mal que por bien no venga, el librito igual me sirve y me convierto en una seductora profesional (se trataba de convertirme en una profesional seductora, pero bueno...). De momento, este poema (?) refleja bastante bien mi triste perspectiva de los últimos fines de semana (demasiados ya). Pero del próximo no pasa. Además, como he perdido “el criterio” -como dice L.- y mi nivel de exigencia está bajo mínimos, espero que no me cueste mucho recuperar el tiempo perdido, jajaja!

Si no fuera por ese pequeño detalle, esa pequeña carencia, el finde ha estado bien (lo que se dice, un finde “aprovechao”): visita a la gran Inés, peli en V.O. en filmoteca, tetería, casco, vozka con limón, fotos con desconocidos, muchas horas de sueño, reencuentro y caña con amigos, leer, un poco de estudio, largas conversaciones telefónicas, poner orden en mis cosas... Vamos, menos pillar, de todo.

Según el DRAE -y un profesor que tuve de Lengua, que también nos lo contaba, ¿o era el de Francés?-, la palabra popurrí viene del francés pot-pourri, que lo tomó del español "olla podrida". Se emplea en general para describir cualquier mezcla confusa de cosas diversas. Es un galicismo que procede de un guiso español de la Edad Media que tenía gran variedad de ingredientes. De ahí que se lo llamara "olla poderida", de poder, porque sólo los poderosos podían permitírsela. Los franceses, amantes del guiso, lo tradujeron literalmente, pot-pourri, cuando en realidad es un batiburrillo. Como éste:

1. Ayer el poeta argentino Juan Gelmán recibió el Premio Cervantes, qué menos para alguien que manifiesta que "escribe para vivir". He aquí alguno de sus textos (varios de ellos aparecen insertos en la película El lado oscuro del corazón):

Costumbres

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa

no es para quedarnos en el amor que amamos

y no morimos para morir

tenemos sed y

paciencias de animal 

Poco se sabe

yo no sabía que

no tenerte podía ser dulce como

nombrarte para que vengas aunque

no vengas y no haya sino

tu ausencia tan

dura como el golpe que

me di en la cara pensando en vos

Sefiní

basta por esta noche cierro

la puerta me pongo

el saco guardo

los papelitos donde

no hago sino hablar de ti

mentir sobre tu paradero

cuerpo que me has de temblar

Con estas palabras tan bien elegidas, formando unidades poéticas perfectas y sutiles, no puedo hacer otra cosa sino declararme fans absoluta de Gelmán.

2. Ayer, además, fue una tarde de reencuentro con una vieja amiga, después de casi medio año sin vernos. A veces, el tiempo, el trabajo y las distorsiones de la vida distancian a la gente sin motivo aparente. No dejemos que nos pase más, M.

3. Fuimos al cine, a ver "Fuera de Carta". Peli que recomiendo totalmente, para reirte y pasar un buen rato. Muy buena la actuación de Javier Cámara.

4. También ayer me enteré de que me han concedido la beca para estudiar Inglés. Ahora toca elegir el destino...

5. Hoy tenía planes de ir a ver a Huecco a Fnac, pero al final no ha podido ser. Qué daño le ha hecho a este hombre la horrible canción de "Pa mi mulata, pa mi morenaaa". Vamos a ver, teniendo canciones como Tacones Baratos, no promociones esa mierda! Y para muestra un botón, he aquí unas estrofas de dicho song:

hoy es el dia de los muertos en vida
donde este pobre corazon resucita
cinco meses devorao por las termitas
como esa podrida y vieja silla

hoy vi cruzar a esa chica sencilla
guapa de cara, rica de alma,
de esas que no se olvidan
belleza callada y mirada recogida
ojos que ponen la zancadilla

quiero olvidar....., quiero probar...
quiero olvidar....., quiero probar...
quiero probar el rojo de tus labios
quiero gastar mi vida entre tus brazos
esos tacones baratos
nena ya estas cerca otra vez

Buenooo... hay que escucharla, así escrita igual parece un poco cheli -y más con el agravio comparativo que supone escribir este texto después de haber transcrito a Gelmán-, pero está bien, de verdad.

6. Mañana es mi último día de trabajo en la Ofi, en la oficina física en la que trabajo actualmente me refiero. El lunes próximo nos trasladamos a Pla-za, con lo que se reduce mi tiempo de sueño. Y el sueño para mí es sagrado, no se suple con una oficina fashion y molona... o sí: veremos.

7. Y para finalizar este batiburrillo, sólo decir: FELICIDADES, GAEL!!! Un besote goldo, goldo... Ya me contarás los progresos de tu aventura mallorquina.

Acabo de venir de fiestear (sí, ya sé que no son horas...) y la noche ha sido claramente infructuosa, yerma y desesperante. No, no tengo ningún móvil nuevo apuntado en la agenda, nadie con quien quedar mañana, nadie a quien no coger el teléfono... qué se yo.

Pero esta vez tengo justificación: a pesar de que he salido mano a mano con una amiga y ya sabemos que eso siempre facilita el terreno en tema de ligoteo (un dúo de molonas solas...guauuu), nada más llegar al primer bar cayó "mi gozo en un pozo". Nos hemos encontrado con un grupo de amigOs, todos tíos, y ya sabemos que eso siempre dificulta muuucho el terreno (el resto de individuos del bar -potenciales víctimas del EAAC: encuentra, aborda, atrae y cierra- te ven "acompañada" y ya no se te acerca ni el Tato!).

Así que fuerzas neutralizadas y cero en el marcador.

El único consuelo que me queda es que no voy a tener resaca, porque los componentes de un triángulo superviviente nos hemos pegado más de dos horas sentados en Independencia, divagando, y eso quieras que no, espabila bastante.

Me voy pal sobre, que ya toca.

Paso de hacer augurios para el próximo finde. Que sea lo que 2 quiera.

Extensión máxima: 150 palabras.

Temática: el libro.

Fecha límite: 30 de abril (oséase, hoy).

Resultado: éste:

Llegó a casa cansada de trabajar, encontró un post-it en la nevera: “Esta noche cocino yo”. Encendió la radio mientras se desnudaba, arrancándose el disfraz, esperando que ese cuerpo sirviese para algo más que para vestir ropas de Zara y ordenar latas de conserva por fecha de caducidad. Despojada de tacones y buenos días tenga usted, vio que la mesa ya no cojeaba. Se agachó para recoger un libro de tapas duras y rojas. Acarició la portada con instinto maternal.

No encontraba el ingrediente estrella. Caminó los pasillos del supermercado con dedicación. Preguntó a una chica, que le sonrió negando desde labios de carmín. Se dirigió a la cola, aturdido.

Había decidido dejar de escribir. Es difícil ver fracasar a un hijo. Arrancó las hojas del último ejemplar y las arrojó a la chimenea. Con las tapas, improvisó un tejado para la casa de muñecas que estaba construyendo.